MAINT JOYAU ... / MANCHER EDELSTEIN ... / CÂTE-UN ODOR ...

Gretty Rubinstein: Selbstbild / Mircea Barnaure (Variante): Hommage tardif

...

Maint joyau dort enseveli

Dans les ténèbres et l'oubli,

Bien loin des pioches et des sondes;

Mainte fleur épanche à regret

Son parfum doux comme un secret

Dans les solitudes profondes.

                                            Charles BAUDELAIRE

...

Mancher edelstein ruht

Verschart in der finsternis hut

Und weit von stichel und brille.

Manche blume spart

Ihren duft wie geheimnis so zart

Vergebens in einsamer stille.

                                          Übersetzung: Stefan GEORGE

...

Câte-un odor e-nmormântat

Printre tenebre și uitat,

Ferit de cazmale și spate;

Și câte-o floar-emană cu regret

Parfumul ce l-ar vrea secret,

Învoaltă-n singuratate.

                                           Traducere: Mircea Barnaure / Ioana Orleanu in

                                                                                                  INTIMITÄT /INTIMITATE

ZUR VERACHTUNG DES IRDISCHEN...

Mircea Barnaure: The importance of being... hypocrite

"Zur Verachtung des Irdischen hat man euren Geist überredet, aber nicht eure Eingeweide: die sind aber das Stärkste an euch!"
 Spiritul vostru a fost convins sa dispretuiasca teluricul, n-au fost insa convinse si maruntaiele voastre: or ele sunt tot ce-i mai puternic in voi!

                                               Friedrich Nietzsche in INTIMITÄT / INTIMITATE

LA CE BUN – LIRICA?

Fragment din postfata antologiei bilingve "INTIMITÄT / INTIMITATE"

Mircea BARNAURE: Nachmensch...

Îmi scrii poezii! Ai probleme! Mă stressezi rău! – aceste replici dintr-un film german arată destul de clar că în epoca internetului lirica nu-i decât un semn de ciudățenie: nimeni nu mai are nevoie de ea.

E-adevărat: reputația poeților n-a fost niciodată prea bună. Nimbul bizarieriei le-a înconjurat întotdeauna fruntea, iar dacă personalitatea lor vulcanică și mult prea directă a exercitat o anumită fascinație asupra unora sau altora, acest lucru n-a putut totuși să mascheze principiala condescendență a muritorilor de rând: Geniu? La ce le folosește, dacă îi privează de vitalitate, dacă nu-i învață să se impună, dacă nu-i ajută să nu sfârșească în mizerie? Spiritul prozaic, pentru care numai succesul palpabil contează, stăpânește lumea dintotdeauna. În ochii lui, poetul nu poate fi decât un looser.

Sigur, câteodată, în vremuri de criză sau de schimbări, poeții au parte de ceva mai multă bunăvoință. Produsele lor devin necesare pentru că întăresc și consolează. Atunci, volume de poezie (precum cele ale lui Benn) se pot vinde deodată în sute de mii de exemplare. Și a face versuri poate deveni calitatea care evidențiază. Așa s-a întâmplat în România anilor 70, în plin comunism, când mergeam eu la școală. Colegii care scriau poezii erau starurile școlii. În astfel de vremuri, popoarele își iubesc poeții.

În rest îi iubesc mai ales – când sunt morți. O, cum le dezlănțuie nefericita împrejurare zelul întru idolatrie! Frunze de laur încunună peste noapte frunțile pale, titluri sunt născocite (poet național și altele de acest gen …), se construiesc monumente, se organizează simpozioane și elevii sunt chinuiți cu versuri nemuritoare – toate acestea întru cinstirea marilor dispăruți. Gustul patriotard-mic-burghez se grăbește să-i transforme în sfinți: popoarele nu-și pot suporta poeții, decât după ce-i amputează.

Dacă unul e ateu și senzual, ca Eminescu, va fi proclamat drept sfânt, pur, fără nevoi personale: o ființă eteric-altruistă care respinge cu dispreț grosolanele bunuri mult prea pământești. Că un astfel de om a trăit greu, că a murit tânăr, o, astea bineînțeles că sunt lucruri foarte regretabile, dar zău: chiar l-or fi preocupat pe EL atât de mult? Că doar EL trăia numai și numai pentru arta sa, iar noi – cum i-am fi putut schimba noi destinul? ...

INTIMITÄT / INTIMITATE

Mircea BARNAURE: Dichter und Muse

Allen Lyrikliebhabern, für die Gedichte weder infantile Wortspielerei noch hermetische Spitzfindigkeit sind – diese mehrsprachige Anthologie, die mit Hilfe von Baudelaire, Eminescu, Rilke, Verlaine, Leopardi und vielen anderen zeigen will, dass Poesie Erfahrung, Authentizität und Wesentlichkeit ist.

LESEPROBE:

Charles BAUDELAIRE

L' ALBATROS

Souvent, pour s'amuser, les hommes d'équipage

Prennent des albatros, vastes oiseaux des mers,

Qui suivent, indolents compagnons de voyage,

Le navire glissant sur les gouffres amers.

(...)

Le Poete est semblable au prince des nuées

Qui hante la tempête et se rit de l'archer;

Exilé sur le sol au milieu des huées,

Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.

DER ALBATROS (Übersetzung: Stefan George)

Oft kommt es dass das schiffsvolk zu vergnügen

Die albatros, die grossen vogel, fängt

Die sorglos folgen wenn auf seinen zügen

Das schiff sich durch die schlimmen klippen zwängt.

(...)

Der dichter ist wie jener fürst der wolke,

Er haust im sturm, er lacht dem bogenstrang.

Doch hindern drunten zwischen frechem volke

Die riesenhaften flügel ihn am gang.

ALBATROSUL (trad. de Mircea Barnaure / Ioana Orleanu)

Adesea marinari spre delectare

Pe marii albatroși îi capturează

Când fără griji ei zboară peste mare

Dup-al lor vas ce hăuri traversează.

(...)

Poetul e la fel cu-al norilor senior,

Acasă în furtuni, își râde de-arcu-n vânt,

Îl stingheresc aci, în vulgul sfidător,

Arìpile gigant la mersul pe pământ.

Mihai EMINESCU

CRITICILOR MEI

Multe flori sunt, dar puține

Rod în lume o să poarte,

Toate bat la poarta vieții,

Dar se scutur multe moarte.

(...)

Critici voi, cu flori deșerte,

Care roade n-ați adus -

E ușor a scrie versuri

Când nimic nu ai de spus.

  

MEINEN KRITIKERN (Übersetzung: Mircea Barnaure / Ioana Orleanu)

Viele Blumen gibt’s auf Erden,

Doch nur wenige bestehen,

Jede schlägt ans Tor des Lebens,

Viele ohne Frucht vergehen.

(…)

Kritiker, mit eitlen Blümchen,

Welch' ihr Früchte nie getragen -

Es ist leicht, Verse zu schreiben,

Wenn du gar nichts hast zu sagen.

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WOZU – LYRIK?

Auszug aus dem Nachwort der Anthologie "INTIMITÄT / INTIMITATE"

Mircea Barnaure: Der Nachmensch...

Du schreibst mir Gedichte! … Du hast Probleme! Das ist mir zu viel Stress! – diese Fernsehfilmreplik zeigt ziemlich deutlich, dass das Internet-Zeitalter Lyrik nur als Marker von Verschrobenheit wahrnimmt und sonst ihrer nicht zu bedürfen meint.

Zugegeben: Dichter genossen nie einen besonders guten Ruf, der Nimbus des – komischen Kauzes umhüllte seit eh und je ihr Haupt und wenn das Ungestüm-Unmittelbare ihrer Persönlichkeit einige auch faszinierte, so konnte diese Verzauberung doch nicht über der Normalsterblichen grundsätzliche Herablassung hinwegtäuschen: Genie? Was nützt es ihnen, wenn ihnen Lebenskraft fehlt, sie sich nicht durchsetzen können und im Elend enden? Der prosaische Geist, für den nur handfester Erfolg zählt, regiert eben seit Menschengedenken die Welt. Für ihn kann der Dichter nur ein Looser sein.

Freilich manchmal, in Aufbruch- oder Krisenzeiten, betrachtet man sie wohlwollender. Ihre Erzeugnisse wirken stärkend. Und tröstlich. So merkt man, dass man ihrer bedarf. Dann können sich Gedichtbände (wie Benns Lyrik) plötzlich auch hunderttausendfach verkaufen. Und Dichten kann zur auszeichnenden Gabe mutieren – so während meiner Schulzeit, in den 70er Jahren im kommunistischen Rumänien, als dichtenden Mitschülern der It-Faktor anhing. In solchen Zeiten lieben Völker ihre Dichter sehr.

Sonst lieben sie sie vor allem – wenn sie tot sind. Oh, wie dieser kleine, unglückliche Umstand Eifer und Verehrung schürt! Lorbeeren umkränzen die bleichen Stirnen, Titel werden erfunden (Nationaldichter und ähnliches Zeugs...), Denkmäler gebaut, Symposien organisiert und Schulkinder mit unsterblichen Versen gequält – alles den großen Verstorbenen zu Ehren. Man verwandelt sie in Heilige, ganz im Sinne des vaterländisch-kleinbürgerlichen Geschmacks.

Das ist sehr vorteilhaft: Völker können ihre Dichter nur zurechtgestutzt ertragen. Ist einer atheistisch und sinnlich, wie Eminescu¹, so wird er kurzerhand für engelsgleich, rein, bedürfnislos erklärt: ein Wesen von ätherisch-selbstloser Substanz, das der Erde nur allzu klobige Güter voller Verachtung von sich weist. Dass sich so ein Eminescu durch seine Tage hindurchquält, gar in jungen Jahren stirbt, oh, das ist sehr bedauerlich, aber Hand aufs Herz: Hat es ihm so viel ausgemacht? Er lebte ja schließlich nur für seine Kunst und wir konnten rein gar nichts daran ändern...

Die Dichter selbst werden nie müde, ihrer Zeitgenossen Ignoranz, Borniertheit und Egoismus aufs Heftigste anzuklagen. Eminescu schämte sich seiner Rumänen, Baudelaire wünschte sich anywhere, but out of this world, Kästner wetterte gegen Zeitgenossen haufenweise, Benn zog das Grab ihrer lästigen Gegenwart vor. Und heute, in diesem unseren 21. Jahrhundert, gilt jenes so klarsichtige Van Gogh-Wort, wonach das Geld das ist, was früher das Recht des Stärkeren war, mehr als er sich je vorstellen konnte. Die Zeiten sind prosaisch wie nie. Nur haben, nur konsumieren, nur scheinen – nicht einmal das alte Rom konnte mit so viel Oberflächlichkeit und gefeierter Kurzlebigkeit aufwarten. Oh, schöne neue Welt, verführerischer als eine Salome-Legion. Da muss sich der Ottonormalverbraucher schon wie ein Kreisel drehen, um die Früchte seiner Arbeitswut, ihr zu Füßen zu legen. Keinen Augenblick darf er mehr ruhen, nie zur Besinnung kommen, nie Muße kennen. Wie soll er dann am Poetischen Geschmack finden?

L' ADIEU / RAMAS-BUN

Guillaume Apollinaire in INTIMITÄT / INTIMITATE

Mircea Barnaure: Elle

   "...Odeur du temps brin de bruyère
    Et souviens-toi que je t'attends"

Rupsei ăst fir de iarbă-n vânt

Muri și toamna ține minte

Nu ne vom mai vedea pe-acest pământ

Mireasm-a vremii iarbă-n vânt

Că te aștept adu-ți aminte

                                                    (Übersetzung / Traducere: Mircea Barnaure / Ioana Orleanu)

DAS CHRISTENTUM GAB DEM EROS ... / CRESTINISMUL II DADU LUI EROS ...

Friedrich Nietzsche in INTIMITÄT / INTIMITATE

Mircea Barnaure: le rouge et le noir

"Das Christentum gab dem Eros Gift zu trinken – er starb zwar nicht daran, aber entartete zum Laster."

Creștinismul îi dădu lui Eros să bea otravă – acesta nu muri din ea, degeneră însă în viciu.

"Es gibt in der Welt viel Kot: so viel ist wahr! Aber darum ist die Welt noch kein kotiges Ungeheuer!"

În lume e multă murdărie: atât e adevărat! Dar asta încă nu înseamnă că lumea nu-i nimic altceva decât un monstru murdar!

                                                       (Übersetzung/Trad.: Ioana Orleanu / Mircea Barnaure)

ERBSÜNDE / PACATUL ORIGINAR

Friedrich Nietzsche in INTIMITÄT / INTIMITATE:

Mircea Barnaure: Gioir!, Gioir!

"Seit es Menschen giebt, hat der Mensch sich zu wenig gefreut: das allein, meine Brüder, ist unsere Erbsünde!"
De cand exista oameni, omul s-a bucurat prea putin: numai asta, fratii mei, e pacatul nostru originar!
                                                                         (Übersetzung/Trad.: Ioana Orleanu / Mircea Barnaure)
  

LES POÈTES / POETII

Mircea Barnaure: Les ailes...

Leurs bras tout déplumés se souviennent des ailes
Que la littérature accrochera plus tard
À leur spectre gelé au-dessus des poubelles
Où remourront leurs vers comme un effet de l'Art

Cu brate despenate si-aduc aminte de-aripi,

Pe cari literatura le v-agata tardiv

Spectrelor degerate deasupra de pubele,

In cari muri-vor versuri ca rezultat al Artei.

Leo Ferrè: Les poètes / Poetii

(trad. Ioana Orleanu / Mircea Barnaure)

INTIMITÄT - eine Anthologie / INTIMITATE - eine Anthologie

SAGE KEINER, ES GÄBE KEINE LYRIKINTERESSIERTE MEHR!

INTIMITÄT - eine Anthologie / INTIMITATE - eine Anthologie

INVITATIE / EINLADUNG

INVITATIE la o seara de poezie si muzica cu Sorin Dinculescu cu ocazia lansarii antologiei "INTIMITÄT / INTIMITATE": Duminica, 22.11.2015, la ceainaria "Joie de vivre" / Cotroceni (Str. N. Paulescu nr. 61) //

EINLADUNG zu einem Poesieabend mit dem Schauspieler Sorin Dinculescu anlässlich der Präsentation unserer Anthologie INTIMITÄT / INTIMITATE: Sonntag, den 22.11.2015, Cafè "Joie de vivre" / Cotroceni (N. Paulescu Str. Nr. 61)

PETITE HISTOIRE VRAIE

Mircea Barnaure: de te fabula narratur

elle avait les fesses

d'une princesse

elle avait la tête

d'une grisette

elle avait les seins

comme des pains

elle avait le sexe libertin

elle avait des longs cheveux noirs

elle avait vécu des histoires...

elle cachait ent' ses reins

croyait-on le destin

elle trompait tous ses mecs

elle avait le coeur sec

elle avait la cuisse légère

elle n'était jamais sincère

elle avait les yeux couleur de la mer

….....................................................

elle mourut (seule) de cancer

et pour les gens de l'hôpital

une femme vieille, un cas banal

                                                                                   Marc Bienarreau

COLNIC TÂRZIU

                                pentru Paul

soarele

când pune aur

și pe porc

și pe balaur

cu privirea bleagă

nu pot să-l culeagă

fug după găini

doar bătrâni cretini

s-a mutat la bloc

orice dobitoc

latră lung dogit

câne părăsit

bate-ndepărtat

clopotu din sat

behăie tăcute

capre dispărute

flori pe vechi tulpini

tremură-n lumini

                                            Mircea Barnaure

Mircea Barnaure: Lumini de dupa-amiaza